sobre o tempo

• as horas passam lentas e constantes
  minutos após minutos
  e já nem se lembram de qual instante
  em qual segundo perderam o tino...
  
  agora circulam frágeis
  etéreas como nuvens
  produzindo sombras
  nos sonhos de alguém
  
  as horas são malvadas
  
  nos tiram o escalpo colorido dos cabelos
  põem bigodes nas faces fêmeas
  e nos homens, ah, nos homens... nestes, vitalidade sequer há...
  
  ah, essas horas que nos matam aos poucos
  essas horas com que não atinam os loucos
  
  elas tornam podre nossa ascendência
  elas detêm nossa consciência
  
  para que nos tornemos senis
  para que ultrapassemos a juventude
  para que em nosso espírito inverta-se o milagre da vida
  e nos transformemos primeiro em inocentes
  depois em ingênuos e, por fim,
  de bengalas nas mãos,
  vivamos nosso paraíso particular,
  
  o das lembranças esquecidas e maus tratos perdoados
  
  sem as pedras da vida
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